Diese Woche, in der all der Dreck des Winters zusammen kommt. Die verwelkten Sommerblätter, mittlerweile voll des Blutes, jedes einzelne Blatt. Die Narben brechen nicht mehr auf.

Es sind die letzten Tage, in denen dieser Geruch des letzten Jahres sich überall noch mal festsetzt, und es ist nicht der Vollmond, der am Schlafen hindert. Dass Du es endlich vergessen magst.

Nach Ostern werden wir munter sein, diese drei Monate, die alles entscheiden, wie es, und wie er wird. Dieser einzige Punkt des Jahres. Keiner weiß wann, und keiner weiß warum.